Le idéogramme de cendres

Le idéogramme de cendres

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À Montréal, en 2070, l’hiver semblait ne jamais vouloir s’achever. Dans son modeste foyers, recouvert de vitres opacifiées par le givre, Thomas Eriel contemplait un certain nombre de ses séculaires manuscrits. Il les avait dossiers vingt ans plus tôt, des romans qui n’avaient rencontré ni lectorat ni exposé. Des fictions oubliées, marquées d’une tracasserie extrême qu’il ne aimerait plus revêtir. Il les jeta un à un dans le poêle, se mettant à la passion les consumer jusqu’à ne rendre que des cendres. C’est dans ces cendres que commença la première image. Tandis que la ultime chronique d’un vieux roman se réduisait à des lambeaux incandescents, une ligne, claire et nette à savoir tracée par une majeur indisctinct, apparut brièvement. Ce n’était pas une phrase qu’il reconnaissait. Elle n’existait pas dans le contenu inouï. Et néanmoins, elle lui semblait nette, présente, et presque prophétique. Une phrase propre décrivait un conte de route, un imprévu, une aube. Le lendemain, il vit ce geste divers gracieux reproduit dans les journaux. Intrigué, Thomas recommença. Il brûla un deuxième roman. Une documentation phrase apparut, cette fois plus coûteuse en temps, plus ignorée. Il nota les messages, vérifia leur syntaxe, le cas décrite. Une féminitude allait s'estomper près du vieux port, à l’heure bleue. Quarante-huit heures ensuite, une disparition ressemblant fit la une. Le bombe ne détruisait plus, il révélait. Une voyance 24/24, en l'ensemble combustion lente, entre les marges brûlantes du passé et les reflets disponibles de le futur. Jour à la suite aube, nuit à la suite nuit, il poursuivit cette étrange agence. À n'importe quel incinération d’un livre traditionnel, une phrase surgissait. Il cessa d’écrire les naissantes histoires et se mit à exhiber ces voyances déguisées en récits. Sous le surnom de S. E. L., il devint l’auteur d’un blog littéraire clandestin, où tout histoire prédisait l’actualité prochaine. Son cachet, nourri par l’invisible, séduisait un lectorat croissant. Personne ne savait qu’il s’agissait d’une forme de voyance 24/24, nichée entre les braises. Tout sembla remplir lorsqu’il publia un court contenu intitulé Le dormeur du dernier quai. Un être humain y était décrit, vêtu de laine taciturne, décédé subitement dans le métro de la ligne verte. Deux jours après, un lecteur fidèle du blog, vécu par-dessous voyance olivier son appellation de formulation, a été retrouvé sans vie exactement à cet article. La cendre ne prévenait plus : elle agissait.

Le matin s’éleva sur Montréal dans une journée pâle, figée. Dans l’appartement de Thomas Eriel, les rideaux restaient clos, le poêle exhalait une chaleur fine et continue, et les cendres s’accumulaient en une fine cliché grise. Elles n’étaient plus simplement les résidus d’un gerbe, mais l'étape première d’un langage. Chaque nuit, Thomas brûlait un neuf manuscrit, chaque nuit une phrase s’écrivait seule dans la braise, et chaque nuit, la voyance 24/24 rapportait une démarche impossible à ignorer. Il ébaucha à étiqueter une évolution dans l'apparence même des signaux. Là où les premières phrases décrivaient des des occasions de faire la fête indiscutables, les plus récentes voyances prenaient l'apparence d’aphorismes codés, de fragments avec lequel le sens ne se révélait que des jours après. Une suite d’initiales, une adresse partielle, une forme représentative décrit de façon versification mais flagrant. Et incomparablement, l’événement proche surgissait dans les heures suivantes. La voyance 24/24, d’abord définitive comme par exemple une version d’avenir, devenait immédiatement une forme d'art symbolique. Un lexique de l’indicible. Thomas tenta de les croiser avec ses propres archives, ses journaux, ses programmes, ses lectures anciennes. Il découvrit que certaines citations jaillissant dans les braises étaient des langages exactes qu’il avait griffonnées des décennies plus tôt, sur des annotations éparses, des brouillons oubliés. Le pyrotechnie ne parlait plus simplement du entourage, il parlait de lui. Il explorait ses strates, fouillait sa conscience, ramenait des cartomanciens de ses mondes intérieurs comme des éclats de miroir réassemblés à l’envers. Il retrouva une page brûlée montrant un seul mot, subtilement intact au niveau des cendres : Déclencheur. Ce mot n’apparaissait dans aucun de ses romans. Il l’associa à une histoire ancestral : une consultation dans un atelier simple où il avait trouvé une démodée matériel à concéder rouillée. Il y avait libellé ce mot par sport, sans savoir cause. Le lendemain, la façade de cet fabrique s’effondra, offrant l’évacuation d’un quartier absolu. Le bouquet était remonté dans le fil de la destinée. La voyance 24/24, telle qu’elle opérait désormais, ne se limitait plus à l’avenir. Elle réécrivait la trame. Elle corrigeait, reliait, révélait les liens souterrains entre l’esprit et les des festivités. Les répliques impossibles brûlaient dans ses chakras par exemple des avertissements silencieux. Rien de ce qu’il avait écrit ne lui appartenait encore réellement.